Echados a perder

Tristán, problamente celebrando un gol contra el Madrid...el muy....

Hay jugadores que por H o por B, mejor dicho, por X o Y (por aquello de las sensibilidades políticas) se echan a perder. Pero en este caso no voy a hablar de alcohólicos reconocibles como algunos brasileños o camisinhos, sino simplemente de esos jugadores cuya chispa, sin razones aparantes, se va cual cántaro a la fuente.

Diego Tristán es uno de estos casos.

El sevillano era uno de esos futbolistas que aparecía en todas las quinielas de traspasos durante los veranos a principios de siglo XXI. El primer día que le ví jugar, allá por 1998 en el Mallorca B, me percaté de un delantero grandote que, lejos de ser un tronco, demostraba grandes cualidades técnicas, buenos movimientos y sobre todo capacidad para generar peligro en el área rival sin esperar el remate, cual palmeril ariete.

Aquel día, tras una jugada personal y vaselina incluida, metió un señor gol. Obviamente no duraría mucho en el filial del Mallorca y en la temporada 98-99 daría el salto al Real Club Deportivo Mallorca, anotando 18 tantos en Liga.

Después vendría el Deportivo de la Coruña, cuando Florentino Pérez, recíen llegado a la presidencia del Real Madrid no quiso hacer efectivo el traspaso con el Mallorca. Acuerdo firmado por Lorenzo Sanz, por unos 3.000 millones de pesetas, y que el O´Galáctico Pérez terminó rechazando.

Cuentan las malas lenguas que se debió a una conversación entre Pérez y el propio Tristán, en la que Florentino, muy preocupado por la azarosa vida del sevillano, le preguntó al ariete sobre su privacidad nocturna, a lo que Diego le contestó con un "¿Usted quiere un delantero o una monja?". Obviamente una réplica de tal magnitud no podía caer en saco roto, y Tristán cogió las maletas para Galicia aquel mismo verano. Eso sí, años más tarde, una esperpéntica no-boda de Ronaldo, el gordo, en mitad de la temporada estaba perfectamente justificado...por aquello del marketing se entiende.

Después de ser pichichi en la temporada 2001-2002, con 21 golitos, amargarle la fiesta al Real Madrid, ese mismo y maldito año con el "Centenariazo", ser internacional o ser testigo de otro petardazo en el Mundial de Korea, esta vez con un árbitro de por medio, la estrella del bueno de Tristán se fue apagando.

Finalmente en 2006 su paso por el Deportivo terminó y empezó el periplo o mejor dicho el calvario por España y Europa. Mallorca de nuevo, Italia, Inglaterra...

Ya nunca volvió a ser aquel delantero que metía golazos desde la frontal, hacía vaselinas con enorme clase, metía chicharros de cabeza y a los madridistas nos jodía vivos cada vez que el Madrid iba a Riazor.

Ay, ay, Tristanillo...tu compadre Luque ha terminado igual...

Papá, ¿por qué somos del Real Madrid?

¡Ayyy! !Pero qué disgustos me das, hijo mío!

Mis primeros recuerdos como madridista son vagas imágenes de un niño cabreado dando botes al haber marcado un gol el Real Madrid y al rato apagaba la radio porque el Madrid iba perdiendo.

Debía tener unos 6 o 7 años y el partido tuvo que ser un Real Madrid-Barcelona o viceversa, más que nada porque mis tíos estaban en casa, al menos eso recuerdo, y esto solo ocurría un sábado cuando tenía lugar tal acontecimiento. El caso es que el Madrid palmó, lo cual sirve para desmitificar uno de los grandes tópicos antimadridistas: todo madridista es del equipo capitalino por comodidad, porque es lo fácil, porque es el que suele ganar...

No señores no, ser del Madrid no es tan sencillo Sé que a un atlético esto le podrá parecer un concepto abstracto o cubista, pues el atlético se cree en posesión del sufrimiento balompédico por excelencia y como si de un Atlas se tratase, piensa que su pesada carga es una virtud que le engrandece y dignifica por encima del exitoso señorito blanco. Sí, sí, seguro...pues anda que no he sufrido yo con el Madrid ¡Válgame Dios!

¿O es que hemos olvidado aquellos partidos de Tenerife con Buyo "El Gorrillas" dando todo un recital operístico para mayor gloria del barcelonismo? ¿Y qué me dicen de esas palmadas, que no empalmadas, contra equipos como el Rayo Vallecado en el Bernabéu, el centenariazo contra el Deportivo, la goleada del Zaragoza en casa, el Zaragoza ganando la final de Copa del Rey, el Zaragoza cascándole goles como soles al Madrid en la Romareda (joder con el Zaragoza), los goles de Morientes con el Mónaco en Champions, el 2-6 del Barcelona...?

No, y mil veces no. Ser del Madrid, en muchos sentidos es una putada. Levantas ampollas con tu sola presencia, todos te quieren ganar como método infalible para salvar la temporada, te quieren ridiculizar pero sobre todo y ante todo, eres el enemigo público number one. ¿Y por qué? Pues muy fácil, porque para bien o para mal, eres referencia. Me imagino que si mi amigo Laportera leyera esto abriría los ojos como platos y soltaría espuma blanca por la boca, sin embargo no es una afirmación desde el imperialismo mesetario. Para nada. Es una constatación empírica basada en un hecho incontestable; ninguno de esos clubes y aficiones que te señalan con el dedo, que te acusan de chulo mientras te tiran piedras al autobús, demuestra ser mucho mejor que tú cuando están a tu altura.

No voy a hablar del Barcelona en este sentido. Porque ¿para qué? Piqué ya me ha dado la razón un par de veces en menos de dos meses. Mejor me centro en otros clubes, como por ejemplo, el Deportivo de la Coruña.

Ahhhhh, La Coruña, qué bonito con sus farolas rojas, el mar...(aunque se come mejor en Santiago de Compostela) Ese lugar que evoca historias celtas al ritmo de gaitas ¡Espera! ¿Qué es eso? ¡Coñó que es una piedra! ¡No jodas una piedra, que nos están tirando el monte encima! Debieron gritar desde el autobús del Real Madrid con los primeros rocosos recibimientos a la comitiva blanca, allá por los 90.

Pues sí, amig@s una de las grandes cunas del madridismo, Galicia, con el gran Amancio a la cabeza, mutados en antimadridistas. ¿Y por qué? Pues muy sencillo, porque un equipo, ya sea el Deportivo o más recientemente el Sevilla, cuando asoma cabeza al éxito convierte el respeto en envidia y cierta admiración en odio. El odio por querer ser como tú. ¿Y qué hacen cuando consiguen un título? Pues unos se acuerdan del Madrid y otros, lejos de demostrar una actitud "humilde" se vuelven los chicos malos del barrio, te miran por encima del hombro y te restriegan en las napias sus logros. En resumidas cuentas, se vuelven prepotentes, desde el sentido imperialista de la palabra.

Si es que ya lo decía Jesús, pero no Gil, sino el otro "Quien esté libre de pecado, que tire la primera piedra". ¡Coñó! ¡Las piedras otra vez!

Así pues, ¿quién dijo que ser del Real Madrid era "lo fácil"? Una polla como una cebolla. Ser del Real Madrid mola, pero tener que aguantar a los antimadridistas es peor que una hemorroide en la boca...

La prensa culé y que viva la hipocresía

Diario SPORK

Llevo una semana escuchando, por parte de medios de comunicación afines al "Més que un club" y también de parte de su hinchada, una colección completa de berridos, exabruptos y espuma bucal, blanca para más reseñas.

No termino de entender cómo es posible que un club, el primero en España por cierto, que consigue un triplete se dedique a hablar más de otro club que de ellos mismos. Es un fenómeno que debería estudiar Iker Jiménez en profundidad, porque ni OVNIS, ni Atlántida, ni fantasmas, ni pollas fritas. El gran misterio del siglo XXI es la mentalidad de los medios de comunicación culés.

Hoy, sin ir más lejos, abriendo el diario SPORK me encuentro con nada más y nada menos que:

1. Una portada dedicada al Real Madrid.
2. Cuatro artículos de opinión sobre el Real Madrid.
3 .Una caricatura dedicada al Real Madrid.
4 .Unas declaraciones de Laporta sobre el Real Madrid.
5. A un jugador del Barcelona hablando del Real Madrid.

Cierro la página, me quedo extrañado y pienso "A ver si me he metido en el diario AS o en el MARCA y no me he dado cuenta". Vuelvo a darle clic al SPORK y ¡vaya por Dios! Pues no, no, efectivamente era el SPORK. Andaba yo pensando que Butragueño estaba hackeando ese gran diario de limpiarse el culo, pero parece ser que todo ha salido de esos grandes periodistas que comen, cagan y duermen pensando en el Real Madrid.

Todo el revuelo formado tiene como epicentro los malnacidos 94 millones de euros fijados como traspaso de Cristiano Ronaldo. Herencia directa del Gaspart merengue, alias Calderón, por un precontrato firmado y con cláusula de penalización de 30 milloncetes de nada, si no se concretaba la operación. A partir de ahí la locura, pero lo peor de todo, la locura de algunos culés.

Primero por su falta de memoria. Y es que deben haber olvidado, los señores Josep Maria Casanovas, Joan Vehils, Martí Perarnau, José Luis Carazo o Emilio Pérez de Rozas cómo el Barcelona ha sido un club bastante paganini respecto a los fichajes. Debe ser que la memoria selectiva les ha jugado una mala pasada y han olvidado cómo Cruyff, Maradona, Ronaldo o Rivaldo recalaron en las filas blaugranas por unas buenas cantidades de euros.

Eso sí, como diría alguno, es que claro, no es lo mismo pagar 4.000 millones de euros por Rivaldo, que 94 por Cristiano Ronaldo. Evidentemente hijo mío, por esa regla de tres, Bernabéu no hubiese pagado la astronómica ficha de Amancio por aquel entonces y el Barcelona no habría comprado a Ronaldo por 2.500 millones de euros al PSV.

Pero ya se sabe, si los paga "Més que un club" es porque así debe ser, palabra de Yhavé, pero si lo hace el Real Madrid...¡Ay amigo! ¡A mí la guardia!

Pues nada, a ver si fichan a Ribery por 15 millones. Por aquello del precio de mercado...concepto apropiado por el "Més que un club" que, como todo el mundo sabe, es el organismo regulador internacional de los precios y salarios de los futbolistas.

Faltaría plus.

El Cabreo, secreto de la gloria

Anda a tomar por culo

Estoy totalmente convencido que la ira y el cabreo es parte fundamental del éxito del Real Madrid.

Normalmente se habla de la paciencia, o mejor dicho, de su falta en el Bernabéu lo cual ha sido la soga de jugadores, entrenadores, técnicos en general e incluso presidentes. Pues no señores, en el Real Madrid no hay paciencia. Este club no es el Liverpool donde Benítez puede tirarse 20 años sin ganar un mojón que la gente cantará el "You´ll never walk alone" bien borrachos 1 hora antes de comenzar un partido.

¿Pero por qué tanto enfado? Para mí es muy simple. El cabreo merengue, santo y seña de esta respetable institución tiene como epicentro algunos factores a tener muy en cuenta:

En primer lugar, el mal juego. ¿Alguien recuerda cuándo fue la última vez que el Real Madrid jugó bien al fútbol? Y no, por jugar "bien" no me refiero a que Casillas haga dos paradones milagreros, y a los 20 o 30 minutos de domino rival llegue Ronaldo, el gordo, pero no el del Milán sino el otro, y éste pegue dos zancadas metiendo un chicharro.
Jugar bien al fútbol, mal que nos pese a los merengues, es tener el balón, crear peligro en el área rival que prácticamente que no te lo creen a ti. Si a esto le sumas un par de paredes y "taquitos" como decía nuestro buen amiguete Salihamidžić, pues mucho mejor. En lo que respecta al Real Madrid esto lleva sin producirse lo menos unos 15 años.

Venga va, exagerado. Que sí hombre, que sí. 15 años sin jugar bien salvo un año con Valdano y medianamente el primer año de mandato de Florentino con Del Bosque a la cabeza. Todo lo demás ha sido que si tuya, mía, que si toma Zidane, que si Figo que si tal o pascual. Fútbol colectivo CERO. Y esto, en un equipo que ha visto nacer a la Quinta del Buitre, aparte del Madrid de los Ye-Yes o el Di Stéfano team....pues como que hace daño a los ojos.

Luego está la crisis institucional. Y aquí viene lo gordo y morcillote. Una crisis provocada por la absoluta falta de proyecto deportivo claro. ¿Alguien sabe a qué se quiere jugar? Es una estupidez como un piano que tu equipo juegue de una forma y los canteranos de otra, los unos de los otros, esperando que te salga "alguno wueno" para completar la plantilla. Pues no hijo no, si tú juegas al toque, lo más normal es que salgan jugadores con gusto por la pelota, no porque se la coman, sino porque no les queme en los pies, pero si tú juegas "a lo que salga" pues te saldrá un Pavón, un Rubén y de vez en cuando un gran portero como Casillas, algún Guti o Raúl y poco más.

Lo increíble del asunto es cómo un club de la importancia del Real Madrid, hasta la fecha no ha dispuesto una auténtica residencia para canteranos. Siendo los propios padres los que llevaban o traían a los chavales a las instalaciones deportivas.

Ayyy, los perros que diría ese gran poeta llamado Simeone.

Y por último, como no podía ser de otra manera que el Barcelona a día de hoy está mucho mejor que el Madrid.

Algo que nos han copiado los culés y que está dando sus frutos es el cabreo como seña de identidad. Un cabreo inmortal, como el bisojo de Christopher Lambert, ya sea perdiendo, ganando o reganando siempre andan cabreados, sino es con ellos, con el Madrid. Y esto para mí es el quid de la cuestión, esta especie de rabia ancestral es lo que genera disconformidad, y los disconformes frustradetes caen mal pero ¡ay amigo! cómo logran las cosas...

El Madrid necesita recuperar el cabreo. El cabreo por no ganar, de acuerdo, pero el cabreo por no jugar bien, por no tener la mejor cantera, los mejores jugadores, el mejor estadio, las mejores instalaciones, etc, etc, etc.

Y es que el cabreo amigos, os hará libres...

Chillido Pérez de Rozas

Pepe Pótamo

Estaba yo, a eso de las 23:30, dando buena cuenta de las clásicas tapas veraniegas, cervecita con limón en ristre y apalancado en la típica silla de aluminio jode-espaldas tan necesaria en el momento terraza.

Termino la tapa, nada del otro jueves, ejecuto el culín de cerveza antes de ponerse calentorra y después de escandalizarme con los precios y acordarme de la Santa Madre Crsisis, me dirijo al coche. Pongo el culo en buen acomodo, arranco y como buen cristiano pongo la radio.

Allí estaba él. The Man, pero no el holandés del Madrid de nombre Rutgerus, no, ni por asomo. Éste también tiene barba pero Chillido Pérez de Rozas es más bajito, rogordete, un tanto cabezón, gafas que denotan menos visión que un gato escayola y una mirada sucia, que diría Diego Serrano, cuya fijación dicen puede petrificar a un niño de 12 años, madridista claro.

Me pongo a conducir y unos berridos salen despedidos desde mi modesto equipo de música. Tiene gracia, no recuerdo que tuviera tantos watios pero debe ser que el poder de este hombre consiste en aumentar la sonoridad de todo aparato radiofónico que se precie. Tuve tiempo de serenarme e incluso conducir como Dios manda ante tal sacudida sónica pero lo cierto es que tamaño cúmulo de bilis verbal me dejó impactado. Automáticamente pensé, "Aquí ha pasado algo. O Laporta le ha vendido el Barcelona a Florentino Pérez o están hablando del Madrid" Efectivamente era lo segundo, tranquilos culés Superior Pérez todavía no anda por esas...

Acerté a interpretar varias cosas entre una serie consecutiva de voces. Algo así cómo Cristiano Ronaldo, Real Madrid, vergüenza, inmoral y luego una serie de BEEEEEEEEEEEEEE, a cada cual más agudo, que pisaba y solapaba otras conversaciones.

Al llegar a casa, encender la radio y al escuchar a Lama, Manolo no el del Tibet, me enteré un poquito mejor de qué iba el tema. La polémica versaba de "Mamá es que Pepito se gasta mucho"; una gilipollez como un piano vamos, máxime cuando lo aderezas con demagogias varias cómo las perlas tipo "Por qué a mi vecino no le conceden una hipoteca y al Madrid sí le dan créditos" o una de mis favoritas "Con la crisis que hay es una vergüenza esto". Vamos, que Chillido de Rozas compara la economía de un club de fútbol con la de mi vecino, con todos los respetos a mi vecino y habla de términos macroeconómicos y moralidades varias, siendo aficionado a un club que, como todo el mundo sabe, cede el 90% de su presupuesto a labores humanitarias y en el que por supuesto sus jugadores trabajan por amor al arte...

Vamos que Eto´o tiene una colección de coches de lujo porque los niños de África han reunido dinero en una colecta para cedérselos a tito Samuel.

Al final me quedé sopa. No sin antes percatarme de algo muy importante, yo pensaba que Pepe Pótamo era un personaje de dibujos animados pero no, resulta que estaba basado en un personaje, pero de carne y hueso...

El Chuloputas

I love the Madrid nights

Existen palabras o conceptos que solemos utilizar sin saber muy bien el origen e incluso su significado. Un ejemplo de ello es "chuloputas", todos sabemos, grosso modo, a qué o mejor dicho a quién se refiere pero no su definición concreta.

Si yo digo chuloputas, así sin más, automáticamente mi interlocutor recibirá una serie de imágenes en su cabeza, musculitos, bronceado, cadenas y avalorios varios en oro y/o platino, gafas de sol tipo "The Fly" y por supuesto un par de rubias tetonas a cada hombro. ¿Jesús Gil podría ser un chuloputas? Desgraciadamente la respuesta es no, aunque los infaustos recuerdos me ataquen con la visión de un gordo velludo, encajonado en un jacuzzi y rodeado de bikinis fosforito, en aquel mítico programa de Telahinco "Las noches de tal y tal", lo cierto es que el siempre honorable e incorruptible ex alcalde de Marbella, a la sazón ex presidente del Atlético de Madrid, no podría ser nunca un chuloputas.

Sí amig@s, el auténtico chuloputas lo tenemos todos entre ceja y ceja. Es Cristiano Ronaldo.

El luso cumple todas las papeletas y desde luego, como buen chuloputas, no sólo no reniega de su condición, sino que la proclama a los cuatro vientos ya sea con la gomina, con un bañador huevero o ¡qué cojones! con una mirada "Ey nena" marca de la casa que derrite el potorro a las niñas de 15, a las hermanas de 20, a las cuñadas de 30 y por supuesto, a las porno mamis de 40.

Algunos jugadores han nacido para jugar en el Real Madrid. Pero la noche de Madrid ha nacido para que CRnumerito juegue con ella...y con la noche también.

Ya puedes meter goles majo, porque si Sneijder se ha hecho más famoso por su mutación fiestera, no me quiero ni imaginar lo que puede ser este tío en el Buda...¡La virgen! Y perdón por la expresión...

Bienvenidos a LA COLUMNA DEL CABREO

Hacía tiempo que quería dar rienda suelta a mis bajos instintos literarios y "furbolísticos", que diría Villar, para comentar todos aquellos aspectos que rodean a ese mundillo cada vez más freak denominado balompié, a la sazón "fútbol" por aquello de la "adaptación" lingüista.

¡Ay nuestros amigos ingleses! Maestros piratas, Drake a la cabeza, consumados borrachetes, hundidores de naves gracias a los elementos y por supuesto, inventores del soccer. Un "deporte" que explora nuestras pasiones más viscerales, nos hace aplaudir, llorar, alegrarnos y por supuesto, cabrearnos.

Espero que disfrutes tu entrada en esta humilde morada y de no ser así, ajo y agua. O como dicen en Madrid, por aquello de la chulería (vivan los tópicos) TE JODES Y TE AGUANTAS.